Il castello del Volterraio, di Maria Gisella Catuogno, 2005
[SIZE=1][COLOR=blue]In austera, aspra solitudine
tra cielo e mare sospeso,
maestoso s’innalza
l’antico castello,
fiorito dalla roccia
come i cespugli dei licheni.
Nei secoli l’ha modellato
il vento,
sferzato o accarezzato
la pioggia,
trafitto il fulmine.
Come le ossa a un vecchio
l’ha riscaldato d’inverno
il sole,
o bruciato, implacabile,
d’agosto.
Sa di sale e di ferro
e racconta di Etruschi
e principesse e di gente
pazza di paura
che ne cercava l’abbraccio
quando il mare vomitava
pirati.
L’eco delle grida impregna
le mura,
riveste di grigio le pietre,
si mescola amaro
al giallo delle ginestre,
risuona nei nidi dei falchi
e degli avvoltoi.
Ma stanca e malata
è ormai la sentinella,
vigila stremata
dal peso degli anni
e dell’abbandono:
non la consolano
le carezze d’azzurro
la gaiezza di voci,
sogna la fierezza di ieri
la dignità smarrita. [/COLOR] [/SIZE]